The Cycle of Words

2.

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Emptiness transforms words

into nothing.

It melts them with bitterness

and sobriety,

It seasons them with loneliness

and self pity.

It burns them to death,

Until the dust of what

once were words

float away.

Confused but free

they blend with the nowhere,

letting their pain be,

becoming oblivion,

Resting in peace.

 

Semana Santa

1.

El aire habla de hacer arte

En medio de la desierta ciudad,

Voces tímidas detrás de las ventanas

Ansiosas por salir a bailar.



El olor a trago y a incienso se unen

Como amantes en un hotel,

Rezos, risas y gemidos liberados

Se pierden en las calles de un ayer



Que no está claro y no es lejano,

Que no se escuda en la soledad,

Vive en las rodillas penitentes

Y en los pañuelos con sabor a sal.




La luz toca los cuerpos muertos

De almas viviendo la resurrección

De la música y las pinturas mesiánicas

En el guayabo de la crucifixión.



Languidecen los rostros santos

Mientras florece el ser real

Iluminado en el drama confuso

Enaltecido en la irrealidad



De las mentiras del paganismo

Que dibujan las verdades del deseo;

Búsqueda incesante del abismo

De un reflejo de sí mismo en el espejo.



Descansa la humanidad hundida

En el pecado y la salvación,

Reposa serena la vida mía

En el placer de la observación.

NaPoWriMo

This thing… I have never done it before, so I don’t know how it’ll go.

I registered my blog on the NaPoWriMo (which is kind of cool) and my challenge is to write a poem per day during the month of April… well, yeah, I’m a bit nervous because this is the first time I’ll do something like this. I’m not sure that my poems are good enough but I need to try, so this time I will try harder to keep up the pace with this commitment with myself.

This is a great exercise as I’ve spent almost a year without writing (my last post was something I wrote on 2016), that’s why I’m so excited about doing this and even if I don’t get too many visits I don’t mind, I just want to prove myself that I can write and that I can do it right. Where am I going to get the inspiration from? What if I’m not in the mood? I don’t know, I’ll figure it out everyday.

As English is not my first language, you guys will read poems in English and in Spanish, so I hope you enjoy it.

Read them, be honest and write a comment.

Pd: Please don’t kill me.

 

¿Quién eres?

Algo viejo para la realidad.

Me pregunto si mientes… ¿mientes? Si en tu cara rojiza y tu mirada de póquer hay miedo y pena.

Me pregunto si eres falso cuando sonríes, no de esa falsedad consciente, malévola, no, sino de aquél fingir soñador, del deseo de que todo se sienta vivo, como antes.

Me pregunto si lloras, si tus lágrimas te ahogan en la soledad de una pieza vacía, rodeado de miles de TÚS, felices e inexistentes, recibiendo las punzadas que esta pared afilada ha preparado cuidadosamente para tí.

Quisiera saber si hay melancolía detrás de tu humor sarcástico, la necesidad eterna de experimentar algo que no sea nada, el ciclo imparable de pensamientos obtusos, oscuros e inútiles jugando a la ronda en tu cabeza.

¿Has llegado a ser conciencia, a entender nuestra soledad? Resignación a la aventura de hacer lo mismo cada día y pretender ser especial.

Me pregunto si la tortuosa muerte de la paleta de agua te hace reír, si de verdad te divierte el vuelo asustadizo de las palomas, si te hacen gracia las lágrimas de los niños.

¿Habrá algo verdadero? ¿somos capaces de reconocernos más allá de los sueños? Única realidad conocedora de nuestro fervoroso y agrietado ser.

Hay un sabor casi imperceptible en tus manos, bajo esa capa de sudor de arena, de picnics y amigos fabricados… percibo un olor a humanidad, siento gotas de verdad que despide tu alma, marchando al son de la derrota por el sendero de la mediocridad.

Abrupto, abrupto, torpe y de golpe es tu vida.

Trascendencia

Me preguntaron sobre la trascendencia,

el propósito de mi vida, mi huella en la tierra.

Mi mente se quedó en blanco,

Como el cielo raso que miro

en mi casa cada mañana.

¿Para qué estoy aquí? Hace 10 años

me lo pregunté y mi respuesta

aún es la misma, congelada en el tiempo

encuentro un “yo no sé”.

No me atrae el reconocimiento, sino la sensación

que generan las letras en el corazón de aquél que con dolor, lee mi prosa.

La pasión es una acción, un sentimiento, una reacción; eso quiero dejar amigo mío,

eso quiero que recuerdes

pues en el futuro desastroso e irreal al que nos enfrentamos, tendrás otra vez 

ese sentimiento y mi imagen

como recuerdo aparecerá de pronto, en tu cabeza

y mi nombre esbozará eternamente una sonrisa.

¿?

Es inevitable cuestionarme el propósito de todo esto: vivir lo mismo una y otra vez en la rareza de los pequeños cambios de la rutina. Mi realidad es diferente pues cada minuto hay un yo nuevo enmarcado en las nimiedades de la realidad, de los horarios y de las costumbres que sólo existen para esclavizarme… a lo que debo decir que lo han logrado con éxito. Ser libre es una constante lucha contra la aceptación de una vida banal y absurda, una eterna resistencia a la regularidad de un corazón vacío, una protesta airada en el silencio de la desesperación por no ser inexistente… prescindible. 

Todos somos prescindibles, sin embargo es difícil entenderlo y aún más aceptarlo. Anhelamos una eternidad vacía en la mente de quienes nos aman cuando claramente sabemos que el amor es inconstante, etéreo, gaseoso: Existe pero no está, intentas tocarlo y desaparece, lo sientes y te envenena. Nunca estaremos satisfechos con nada, pues nuestro fin en esta tierra es buscar la felicidad, entonces ¿qué más buscarás cuando la hayas encontrado? Somos seres errantes, eternamente inconformes, deseando una perfección que únicamente existe en nuestro mundo de conexiones cerebrales donde somos merecedores de la sonrisa infinita; el único lugar donde todo tiene sentido, el único escenario que podemos transformar.

Y entonces me pregunto: ¿Qué hacemos aquí?

Pregunta compleja cuya respuesta hallaré el día en que mi alma deje este mundo. Claro, contando con el hecho de que haya un verdadero propósito y sobretodo una vida después de la muerte, pues deprimente sería hacer una pregunta sin respuesta o conocer dicha respuesta cuando ya no puedes reescribir la vida. Somos cíclicos e ignorantes, escépticos y fanáticos; somos una perpetua contradicción, una ironía ininteligible que sólo un ser in-existente entiende y disfruta. No queda más que vivir con la plena conciencia de la ignorancia, asombrado como quien admira un cuadro hermoso sin comprenderlo, como quien se deleita con una melodía que ronda en su mente sin saber de dónde proviene. ¿Se es libre en la ignorancia? No sé, respiro cada segundo tratando de averiguarlo.