Semana Santa

1.

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El aire habla de hacer arte

En medio de la desierta ciudad,

Voces tímidas detrás de las ventanas

Ansiosas por salir a bailar.



El olor a trago y a incienso se unen

Como amantes en un hotel,

Rezos, risas y gemidos liberados

Se pierden en las calles de un ayer



Que no está claro y no es lejano,

Que no se escuda en la soledad,

Vive en las rodillas penitentes

Y en los pañuelos con sabor a sal.




La luz toca los cuerpos muertos

De almas viviendo la resurrección

De la música y las pinturas mesiánicas

En el guayabo de la crucifixión.



Languidecen los rostros santos

Mientras florece el ser real

Iluminado en el drama confuso

Enaltecido en la irrealidad



De las mentiras del paganismo

Que dibujan las verdades del deseo;

Búsqueda incesante del abismo

De un reflejo de sí mismo en el espejo.



Descansa la humanidad hundida

En el pecado y la salvación,

Reposa serena la vida mía

En el placer de la observación.

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